Heridas y cicatrices ...

Todo ha empezado con una puerta... una puerta llena de cicatrices, marcas de antiguas cerraduras. Y de ahí mi mente divaga y se pone a pensar en pérdidas, en cicatrices, en heridas.
Un amigo de reciente factura, Balagar, el mismo que hizo la foto de la puerta, me ha dicho que un cuerpo sin cicatrices es un cuerpo que no ha vivido (más o menos, pero mejor expresado). Es cierto, muy cierto. Pero lo malo de las cicatrices es que antes han sido heridas. Las heridas son dolorosas, sangran, tienden a reabrirse a poco que te confíes y las creas curadas. De repente un día las miras y piensas, ya está, ya no sangra, en cualquier momento se cae la costra y deja una bonita cicatriz, de esas que demuestran que has vivido, pruebas de batallas ganadas, o perdidas, pero batallas al fin y al cabo. Pruebas de vida. Y entonces al más mínimo movimiento, al más mínimo recuerdo, van y se reabren, sangran de nuevo, y duelen, joder, cómo duelen. Y a empezar de nuevo, a comenzar a poner agua oxigenada, yodo, tiritas,... a empezar a intentar sanar las heridas.
Luego se curan, y si no les arrancas la costra a menudo para evitar que sanen del todo, te quedan unas cicatrices que observar. Algunas son suaves, y puedes acariciarlas con nostalgia, puedes tocarlas suavemente con la memoria. Otras son ásperas al tacto, y cuando las tocas parece que todavía duelen. Sólo vuelves a ellas, sólo te atreves a rozarlas cuando en alguna fecha especial molestan más de lo normal, o cuando has tenido un día de mierda y te apetece ser autodestructiva y acabar de fastidiarla, y sufrir un poco más.
Algunas veces duelen al cabo de un tiempo, sin motivo aparente. O escuecen. Son como la pequeña cicatriz que tengo en la ceja izquierda, que últimamente le ha dado por escocer de vez en cuando, sin motivo, sin sentido. Está ahí desde que yo recuerde, me la hice con un año al caer por unas escaleras. De eso hace mucho tirando a muchisimo, dentro de unos días será más. No tiene sentido que siga escociendo.
Con las cicatrices del alma pasa lo mismo. Un día, sin motivo alguno, empiezan a escocer.

Hay gente a la que amputan un miembro que aseguran que lo siguen sintiendo. Tal vez sienten que les pica la mano que ya no tienen, o que han movido involuntariamente un dedo que perdieron. A mi me pasa lo mismo. A veces noto los besos en el cuello, esos que ya no son míos, justo ahí, donde a nadie había permitido dármelos, donde seguramente nadie me los dará. Y entonces la herida sangra, y duele intensamente.
Las marcas que deja el pasado son a veces insospechadas.

Como en el tronco de un árbol. Quitas el alambre donde colgabas la ropa, pero las marcas siguen ahí, las cicatrices son para siempre.
Pero es mejor tener cicatrices porque has sido increiblemente feliz, que no tenerlas en absoluto. No sufrirás, pero tampoco puedes decir que has conocido la felicidad, que has amado.
A veces sufrimos heridas, otras somos nosotros los que las provocamos.

Algún día serán cicatrices que mostraré con nostalgia, que acariciaré con cariño. Pero por ahora sangran. Y duelen,... coño, cómo duelen.

Por cierto, a mi me han amputado mi árbol, ese que me observaba con sus grandes ojos raros. Sólo me queda un tocón, y el recuerdo de esa mirada arborea.