Estaciones, cicatrices, mariposas negras.

Sangre a borbotones. No me alcanzan las manos para pararla, para intentar taponar la hemorragia. Me desangro, y veo acercarse a las mariposas negras, con sus garras afiladas, dispuestas a desgarrar mis entrañas, a sorber mi sangre con sus probóscides hirientes. Siempre vuelven, siempre. Cuando más débil me ven más me acechan, siempre regresan.

Y por más que lucho contra ellas, a manotazos, intentando ahuyentarlas, no encuentro la forma de alejarlas. Y cuanto más me resisto más se abren las heridas, y me desangro sin remedio.

Pero de repente un día, sin motivo aparente, las heridas dejan de sangrar, van cicatrizando. Esta vez no pienso arrancarles la costra para que no curen. Me niego. Veo una foto con ella, y me sorprendo pensando lo feliz que parece, y lo que me alegro. Y es sincero. Ya, fin, al fin el fin.
Ya no hay odio, nada. Lo querré siempre, eso sí. No se puede dejar de querer a un ser tan cojonudo. Y seguramente siempre echaré de menos eso que no hizo por mi, eso que no escribió por mi. Pero las heridas ya no sangran, y me puedo acariciar las cicatrices. El fin, al fin.

Siempre me gustaron las estaciones, los aeropuertos. Me suenan a cambios, a alejarse de todo, hasta de una misma, a reinventarse.
En una estación de autobus me dieron el mejor abrazo de la historia de los abrazos. Cuando lo recuerdo tiene hasta banda sonora, y un tono verde lo cubre todo. Siempre será el abrazo, siempre. Ojalá le pueda dar otro igual, que no pasen 7020 días.
En una estación de metro desapareció el monzón, las mariposas, espero que tarden en volver.
 Ahora estoy en reconstrucción.