365 días

Un año. 365 días. Nada. Todo. Puede pasar rápido como el aleteo de un colibrí, provocando tempestades en el otro lado del mundo. Puede transcurrir lento como el arrastrarse de un caracol, dejando poco más que un rastro brillante y plateado. El tiempo es relativo. Depende, siempre. De si para ti, de si para mi. De si eres feliz, de si estás jodidamente triste. Y 365 días no son nada si los comparas con 7020, ese número que suena a mantra que repetir cuando el mundo te obliga a dejar de creer en todo, porque aun me recuerda que nada es tan imposible, o sí, tal vez precisamente por eso sí. En un año puedes descubrir cómo no necesitar a alguien, aunque lo eches jodidamente de menos. En un año puedes aprender (aunque suene absurdo a estas alturas) la puta diferencia entre puntual y lineal. Puedes entender que no eres inolvidable. Puedes descubrir que la lluvia interna es siempre infinitamente peor que la externa. Puedes recordar lo mucho que te gusta escribir, cómo ayuda. Puede darte por escribir un blog, o dos, mirándote las pelusas de tu enorme ombligo, verbalizando, convirtiéndote en diana humana. Puedes descubrir la felicidad, esa enorme e inesperada. Puedes darte cuenta de lo doloroso que es perderla. Puedes aprender que a veces la amistad es lo más importante, y que vale la pena ser civilizada y guardarse las ganas de todo por seguir teniéndote en mi vida.  Puedes entender que mejor ser montaña rusa que animalito hibernando, ovillado y ajeno a la vida. Puedes saber que a pesar del dolor valió la pena despertar. Que siempre me quedará un concierto, tu abrazo, los paseos, y tu risa.