Estaciones

Tienen algo las estaciones, ya he hablado de ello, me fascinan. Ese encanto de perderse, de marcharse, lejos o cerca, qué más da. La magia del reencuentro, lo desolador de las despedidas. Es como si las paredes estuviesen impregnadas de historias, testigos mudos de sentimientos, de alegrías y dramas.
No las veo como simples lugares de tránsito. Son sitios propicios para besos furtivos, para abrazos interminables, para promesas que (como buenas promesas de andén) no se cumplirán; para adioses que uno se niega a creer definitivos, por más que la intuición grite lo contrario. Para comienzos, para finales, para esperas que se hacen eternas, de tan desesperadas; para esperas cotidianas, llenas de rutina y legañas.

 Para observar a ese chico que toca la barra del vagón como si fuese un bajo imaginario, o una guitarra, quién sabe. Para perderse en el ritmo de esa chica que mueve levemente los hombros, mientras con los labios tararea en silencio la canción que suena en su mp3. Para imaginar la pena que habita los ojos de esa mujer que observa la nada sentada en un banco en el andén, como una absurda Penélope, la mirada más triste del mundo. Para escuchar la risa del que habla por teléfono. Para intentar conocer a las personas a través de los libros que leen, o de los zapatos que llevan.
Se puede saber mucho de alguien por sus zapatos. Te puede estar contando que es desordenado y despreocupado (supongo que porque cree que es lo que quieres o necesitas escuchar), pero sus zapatos te cuentan que es pulcro, de pocos adornos y de menos acumular polvo, de un desorden ordenado muy sugerente.

Puedes sentir una ráfaga de fe en el ser humano al ver a ese adolescente que (lo juro) besa a su madre en la espalda mientras suben al vagón, mientras ella sonríe feliz y despreocupada.
O puedes perderla definitivamente cuando nadie se levanta para dejar que se siente esa madre con un bebé en brazos, o en su útero, da igual.

Las estaciones, como los trenes, los metros, los autobuses, son lugares llenos de vida y muerte, de alegrías y tristezas.
Pero todos transitan por ellas adormilados, o llenos de prisas. Nadie parece ver su magia.
Yo observo. Antes de volver al mundo real.

Barricada – Por Salir Corriendo