Felpudos, botas, nuevo trabajo

Este es un post un poco coña. A ver si con él consigo alejar un poco la tristeza.
Tengo un nuevo trabajo. No sé si durará, vendo seguros, y no tengo claro que tenga el suficiente instinto asesino. Pero trabajo es trabajo, y lo necesito, así que...
Por lo pronto me está sirviendo para desarrollar nuevos vicios, como hacer fotos a felpudos. Seguro que se podría hacer un estudio de la personalidad de una persona viendo su felpudo (vale, ahora os permito el chiste fácil, que me lo he ganado con la frase). La gente tiene unos felpudos peculiares. He visto animalitos de todo tipo, paraguas, uno que ponía "Hotel casa mamá" (joder, encima que te cuida le regalas un felpudo cachondeándote, y seguro que le dices que lo haces con cariño).

Y algunos ambiguos, como uno que pone "Benvinguts", bienvenidos en valenciano, dentro de una bandera española. Coño, estoy confusa.
Y los coloco con el pie bien rectos, maniática que es una. El otro día estuve a punto de levantarme a mitad de una venta a colocar bien un reloj de pared torcido que me estaba gritando "ponme bien, ponme bien".
También observo casas vacías, algunas con señales claras de que no ha sido fácil. Me da tristeza.
Y luego, pues claro, me surgen preguntas. ¿Por qué la gente tiene perro si trabaja todo el día y vive en un piso de 60 metros cuadrados? Toco a un timbre y todos los perros del rellano me dedican una canción a 4 ladridos. Algunos desesperados atacan a su propia puerta, rascan, olisquean,... qué tristeza.
Picar. Así llaman a ir de puerta en puerta. Picar. Yo pico entre horas. Despierto a gente de la siesta, molesto, soy una tocapelotas profesional. Y la gente me atiende en bata. Batas horribles, odio las batas.

 Veo nombres que me hacen gracia, y me río yo sola.
Y luego está la gente que miente. ¿Quién es? De noséquéseguro, digo yo. Adrianaaaaaaaaaaaaa es del seguro, escucho. No quiero nadaaaaaaaaaaa. Oye, que dice Adriana que no está, no está, ¿vale? Y yo contesto llorando de la risa "valeeeeeeeeeeeeee".
Así que está bien. No sé si venderé, pero por ahora me río mucho.
Y leer las últimas voluntades de la gente en el seguro de decesos es curioso. Hay una señora muy mayor que ha especificado todo, desde el color de los claveles de las coronas,  hasta lo que pondrán los recordatorios. Y en la cinta de una de las coronas que irán en el coche fúnebre ha pedido que pongan "¿Cuál es la felicidad que no tiene algo de pene?". No, no pena. Pene. Y coño, igual hasta tiene razón. No lo recuerdo, juas.

Y luego están los compañeros. Hay de todo: uno muy serio, otro con cara de pardillo (es temporal, eh?  repite constantemente), otro muy pesado,... No sé si me integraré.
No acabo de entenderme con la gente. Hoy estaba tomando café con mi inspector, el que me enseña, para contarle cómo me había ido y que él corrija fallos. En la barra había un policía, y yo, claro, me pongo a mirarle las botas, el viejo vicio de mirar los zapatos de la gente. Javier me pregunta qué miro. Las botas, le digo, son las botas de mis sueños. Bueno, esas no, las de la guardia civil de tráfico. ¿Esas son las botas de caña alta? Sí, contesto. Y él me mira extrañado. Para trabajar voy muy formal. Quedarían muy chulas con unos vaqueros, muy cañeras, digo. Y me mira alucinado y me dice: "Joder, tú con las botas de caña alta y una porra". Lo ha dicho sin pensar. Luego se ha puesto a tartamudear y le ha dado la risa tonta. Vamos a hablar de otra cosa que así no puedo trabajar, me ha dicho. Creo que ha tenido una imagen clara de mi. Joder, pero me temo que no llevaba vaqueros. Yo me he hecho la boba, como si no hubiese escuchado nada. No, si encima tendré la culpa yo de lo que tú imagines. Yo, haciendo amigos. Nota mental: no hablar de botas delante de Javier.

Pd: Si van a vuestras casas a intentar que contrateis un seguro, recordad que sonreir es gratis, y el que va currando lo agradece. Sobre todo si vivis en Aldaia o Alaquas, que es mi área de acción, ya, ya, lo dudo. Pero por si acaso.
Pd2: Si son muy pesados podeis cerrarles la puerta en las narices, juas. A mi ya me lo han hecho.

Stiff Little Fingers – Rough Trade
Money made - AC/DC