Dos post, para ver la realidad completa

Huele a sopa de sobre. Hay fincas nuevas que huelen a vacio y a comida precocinada, recalentada. Mucho más que a comida de verdad. El tiempo, ese pequeño cabrón, que golpea inexorable.
No hay tiempo para nada. Puertas de madera que no es madera, al menos no la que aparenta ser. Extintores, felpudos que se creen girasoles, pasillos recien vitrificados, con un brillo insultante (me deslizo de puntillas). Distribuciones absurdas, pasillos interminables, timbres, pomos, mirillas, timbres, pomos, mirillas.
Prórroga del contrato de formación, por inútil. Pero si he cumplido objetivos de sobra. Sí, pero este mes no los cumplirás. Pero si este mes empezó a facturar ayer... Nada, nada, peor es que te echen. ¿Seguro?
Pomos, mirillas, timbres. La tristeza no podrá conmigo, me repito intentando salir del coche. No puedes. Sí puedo. Ellos dicen que no. ¿Y tú qué? ¿a darles la razón sin intentarlo? Eres gilipollas. Sí, casi todo el tiempo.
Sopa de sobre. Puta sopa de sobre. Huele a hospital.
Respiro, bajo del coche. Sigo. Se va a rendir su puta madre.

Hasta aquí llega el post que había escrito. En mi otro blog publiqué algo distinto, y mi único lector opina que debo enseñarlo. Me da miedo sonar lastimera, exagerada, quejica. Pero lo publicaré. Es todo cierto, todo. Paso entre una hora y dos por las mañanas en la selva (oficina para los amigos). Este es mi otro post.

Otro día glorioso en la oficina. Hoy estaban especialmente “graciosos”. El tiburón jubilado saca unas tarjetas de las que dejan en los coches de los locales de putas. Me las enseña y me dice que a partir de ahora van a exigir que las asesoras sean así. Mira, mira. Yo aguanto el tipo. Anda que unas tías acostumbradas a ganar dinero van a venir aquí a ganar una miseria, digo. Me mira de arriba abajo (joder, qué ganas de ducharme para limpiarme esa mirada asquerosa) y me dice tranquilamente: “mira que podrías estar ganando un montón de dinero tú, eh?”. Arg. Puaj. Qué asco. Sigo currando, haciendo como que no existe. A mi este no me intimida. Mira, mira, dice, esta se parece a Nuria. Y me pone la tarjeta delante de la cara. Sólo se le ve el culo y las piernas. A ver, date la vuelta que compare. Me siento. Sigo buscando fichas. Cagüentó. Qué ganas de cercenar pollas flácidas e inútiles, coño, pero necesitaría unas pinzas o algo para agarrarlas, yo eso no lo toco ni de coña. No se da por aludido con mi cara de entre mala hostia y asco, y sigue contándome que hay un inspector de otra oficina que tiene un listado de mujeres que están dispuestas a cubrir los impagos de los recibos con especies. Cuando tiene ganas va a cobrarles, dice con una sonrisa. Son casi todas ecuatorianas, dice. Bueno, para un apaño, pero habiendo españolas, sigue. AY.
Si quieres descubrir lo hijo de puta que es el ser humano sólo tienes que ir a una oficina donde vendan seguros. Nunca tantos hijos de mil putas estuvieron juntos. Lo malo es que se esconden detrás del traje, de la corbata. Parecen personas normales, incluso honorables. No son ni siquiera seres humanos. No lo son.
Aquí no hay que ser ni demasiado listo ni demasiado tonto, me dice otro. ¿A ti te sirve de algo ser tan lista? No, ni lo soy, ni me sirve.
Llego a zona y me cuesta reunir fuerzas para salir del puto coche e ir a tocar puertas. Me han prolongado el puto contrato de formación, aun habiendo cumplido objetivos. No voy a ser capaz de llegar a los de marzo, dicen. No, no lo seré.